赵环把第七张作废的设计图揉成纸团时，郭静正用镊子夹起一片巴掌大的青灰色陶片。陶片边缘带着窑火炙烤后的自然崩裂，像被月光啃过的石头，釉面在工作室顶灯的照射下泛着一层朦胧的乳白，是她上周特意调低窑温烧出的“月白开片”。
“又跟曲线过不去？”她把陶片轻轻搁在赵环摊满图纸的工作台一角，指尖蹭过他耳后没来得及打理的胡茬。那里的皮肤温度比他攥着铅笔的指节高两度，是她这些日子摸索出的规律——当他对着cAd屏幕皱眉超过四十分钟，耳后就会泛起这种带着焦躁的热。
赵环没抬头，铅笔在硫酸纸上划出一道紧绷的直线，笔尖劈了点木茬：“美术馆东翼的连廊弧度，算出来的参数总差0.3度。”他忽然顿住，视线越过摊开的规范手册，落在郭静刚放下的陶片上。陶片釉面的开片纹路像某种自然生成的等高线，细密的冰裂纹从中心向边缘辐射，却在最边缘处忽然拐出个柔和的弧度，像被谁用指尖轻轻捋过。
郭静顺着他的目光看去，忽然笑了：“上周烧这批片的时候，窑温升得太急，本该直着裂的纹，被气流顶得拐了个弯。”她拿起陶片翻转过来，背面还留着她用指甲刻下的细小刻度，“当时觉得是残次品，现在看倒像是……”
“像是风穿过连廊时该有的姿态。”赵环接过陶片的手指顿了顿。陶片的重量比他预想的沉，掌心能摸到釉面下凹凸的纹路，像握着一块凝固的风。他忽然想起三天前在工地，凌晨三点的风穿过未封顶的框架时，发出的那种介于呜咽和吟唱之间的声音。
那天他带着测量仪站在脚手架上，寒风吹得数据记录板哗哗响，屏幕上跳动的数字始终停留在“7.2度”，但他胸腔里某个地方却固执地觉得，该是7.5度——不是精确到小数点后三位的计算结果，而是风穿过横梁时，该有的呼吸感。
“试试？”郭静不知何时搬了张藤椅坐在他对面，手里转着半截削尖的石墨棒。那是她揉泥时用来标记泥坯干湿的工具，笔杆被掌心的汗浸得发亮，“我昨天看你画草图，铅笔在纸上打滑的地方，正好是陶片开片最密的纹路。”
赵环挑眉时，郭静已经从陶艺工作台那边抱来一摞陶片。青灰、赭石、米白，带着不同窑变的肌理，有的釉面光滑如镜，有的却故意保留着粗粝的陶胎，像他童年记忆里老房子墙角的斑驳。她把陶片在图纸旁一片片排开，阳光透过天窗斜斜切进来，在陶片边缘投下细碎的阴影，竟和他图纸上标注的承重墙投影重合了半寸。
“陶片烧之前，我在泥坯上刻过网格线。”她拿起一片米白色的陶片，指着背面若隐若现的浅痕，“但窑火一烤，线就会变形。你看这片，原本该是正方格，结果右上角整个鼓起来，像被什么东西往外顶了一下。”
赵环的手指抚过那处鼓起的弧度，突然想起美术馆选址的老城区地基。地质勘探报告里说地下三米有层倾斜的沙岩层，他设计时用钢构做了加固处理，却总觉得哪里不对。此刻陶片背面那道被窑火顶歪的刻痕，突然像根针，刺破了他脑子里紧绷的参数网。
“拿胶水来。”他转身翻工具箱时，郭静已经递过一瓶透明的手工胶。胶水瓶是她用剩的陶泥捏的，瓶口捏成了斜口，像支粗陶钢笔。赵环抽出那张被揉皱又勉强展平的硫酸纸，小心翼翼地把青灰色陶片粘在连廊曲线的位置。陶片边缘的自然崩裂恰好盖住他反复涂改的铅笔印，而那道被气流顶弯的开片纹路，正对着图纸上标注的通风口坐标。
“有意思。”他低笑一声，声音里带着点自己都没察觉的松弛。郭静把石墨棒塞进他手里，他犹豫了半秒，在陶片釉面上画下第一条线。石墨在光滑的釉面打滑，比在硫酸纸上难控制十倍，却在某个瞬间，画出一道他在电脑上调试了三天都没找到的弧线——不是数学意义上的最优解，却让整个连廊的线条突然活了过来，像陶轮上正在成型的器皿，有了自己的呼吸节奏。
“你看这里。”郭静的指尖点在陶片右下角，那里的釉色比别处深，是窑变时自然晕染的结果，“像不像你说的沙岩层沉降带？”
赵环盯着那片深釉色，突然抓起手机拨通了结构工程师的电话。“老王，东翼连廊的曲线参数，我想调整0.3度。”他听着电话那头的质疑，目光却落在陶片与图纸重合的边缘，“不是计算错误，是……”他顿了顿，看了眼郭静手里转着的石墨棒，“是风的弧度。”
挂了电话，工作室里只剩陶轮电机待机时的轻微嗡鸣。赵环发现自己的指腹沾了点陶片上的釉料粉末，蓝灰色的，像他小时候在河滩捡过的细沙。郭静正用那半截石墨棒，在另一片赭石色陶片上画着什么，笔触轻快得像在跳圆舞曲。
“画的什么？”他凑过去看，发现是个简化的建筑轮廓，屋顶却被画成了陶窑的拱形。
“你的美术馆，要是屋顶能像窑炉一样呼吸就好了。”她把石墨棒递给他，“试试在陶片上画门窗？釉面吃色浅，得用力。”
赵环接过笔时，指尖触到她留在笔杆上的温度。他在赭石陶片上画下一扇天窗，石墨划过釉面的沙沙声里，他忽然明白自己这些天卡壳的症结——他一直在用钢筋混凝土的刚性思维框住风的流动，却忘了建筑和陶器一样，最动人的弧度往往来自某种“可控的失控”：就像郭静揉泥时故意保留的指痕，就像窑火里偶然生成的开片，就像此刻他笔下这道因为釉面打滑而歪歪扭扭的天窗轮廓，却恰好接住了从天窗漏进来的那束阳光。
暮色漫进工作室时，他们已经粘了十七片陶片在硫酸纸上。青灰色的连廊，赭石色的展厅，米白色的穹顶，陶片之间的缝隙用石墨填了线，远看像幅拼贴画，近看却能发现每片陶片的弧度都和图纸上的结构线有着微妙的呼应。赵环用手机拍下照片发给老王，配文只有两个字：“风痕”。
郭静在收拾陶片时，发现最底下压着片碎成两半的残片，釉色是极浅的星蓝。她把两片残片拼起来，发现裂痕正好穿过她之前刻的星芒图案，像流星划过夜空的轨迹。
“这个也用上？”她举起来问。
赵环接过残片，突然把它粘在了图纸右下角的空白处。那里本该标注设计日期，此刻星蓝釉色的残片在夕阳里闪着微光，像枚被时光打磨过的印章。
“就当是……”他低头，看见郭静鼻尖沾了点陶土粉末，伸手替她拂掉时，指尖的温度让她轻轻颤了一下，“就当是星子落在图纸上的证明。”
晚风从天窗溜进来，吹动了图纸边缘的陶片，发出细碎的碰撞声。赵环看着那些被陶片重新定义的建筑线条，突然觉得所谓设计，从来不是用理性驯服自然，而是像他和郭静这样——让钢筋懂得泥土的呼吸，让窑火理解风的弧度，让一片偶然烧裂的陶片，成为丈量时光的标尺。
而此刻粘在图纸上的十七片陶片，正用它们带着窑温的纹路，悄悄改写着建筑与情感的方程式。
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